جلستْ على مكتبِها مجهَدة، تلحّفتْ بشالِها الصّوفيّ وتقيّأتْ على الورقةِ نظريّاتِها..
“ربّما لأنّني لم أسرّحْ شعري المرّةَ الماضية، بل لأنّني لم أُثْنِ على عطرِه الجديد، بالتّأكيدِ لأنّني لم أعدّ له حساءَه المفضّلَ حينَ مرضَ الأسبوعَ الماضي..
البارحةَ كان يتغزّلُ بكحلِ عينيَّ، لملمَ بكلامِه شتاتَ ماضيه، كفّرَ بنظراته عن ذنوبِ دهرٍ وغفرَ بلمساتِه زلّاتِ أبد”.
أخفتِ الرّسالةَ فوقَ مثيلاتها بعد أن قرّرتْ أن تقطعَ أواصرَ المودّةِ والرّحمة، علّقتِ القميصَ النّظيفَ من أحمرِ الشّفاه وأعادتِ الرّسالةَ الوهميّةَ إلى جيبه.
#أَسْوَدْ
